HIERBAS DE ASIA 
El Último de la Fila 


Saber cosas que nadie sabe; 
errar contigo, "mareaditos". 

Te trajo el viento y te amé 
como un niño. 
Eso no es gran cosa, 
pero algo hay que escribir. 

"Hierbas de Asia" de mil aromas; 
mezclado en ellos, aún te espero. 
Como un rey de ajedrez, torpe y absurdo, 
muere otra tarde gris de domingo. 

Todo lo que hago es quererte. 
He perdido el tiempo 
hundido en la prosa vil; 
improbables y benignos 
regresan los mitos de ayer. 
He perdido el tiempo 
que pasé lejos de ti. 

Mientras cae la lluvia, 
a la luz de una vela, 
leo tus viejas cartas, 
mis viejas canciones. 
Sol de inviernos suaves, 
perdidos para siempre; 
risas que murieron 
con el viento helado. 

Vuelve el oscuro animal 
que hay dentro de mi 
a pacer en el radiante azul 
del ayer; 
vuelve la canción 
que nos hizo enamorar 
y la noche marroquí 
de tus besos. 

Déjame oler en tu piel, 
todo aquello que perdí. 
He perdido el tiempo 
hundido en la prosa vil, 
improbables y benignos 
regresan los mitos de ayer. 
He perdido el tiempo 
que pasé lejos de ti. 

Saber cosas que nadie sabe; 
errar contigo "mareaditos". 
Prosa vil de la vida, 
sucia eficacia, 
que los sueños te borren, 
locos y libres.